愿这是真的
愿这是真的
国庆前夜的上海，两把刀、小笼包、光和盐。
多少天了，他想起就牙根痒痒，恨不得生吞了他的朋友。
他也许又会觉得，拿到钱便好，把自己逼上绝路，便同归于尽罢了。
一张生牌，一张死牌，都准备好。
忿怒为残忍，怒气为狂澜，但他先收起这些，上路了。
人找不到，钱要不回，生存不了。
他想要坚持，他固执又愚蠢。
睡大街，皮包骨，他卖了手机，多活了两天。
这绝望如阴湿的潮气扑来，黑暗里哀哭切齿。
魔鬼像吼叫的狮子，四处游荡，寻找可以吞吃的人。
长假前夜，期待休息的人们，心里喜悦。
他看到了，却看不到快乐，快乐死了。
大街小巷，怀里的孩子，奔跑的孩子。
他看到了，他看不到天真，灵魂死了。
他还剩下什么？人生？人性？愤恨？不，他还剩两把刀。
他藏着刀，躺在天桥下面。
那刀，不是切开自己空空如也的肚腹，就是刺向无辜者的身体。
他没有勇气刺向自己，因为他觉得，他会死的冤枉。
他没有勇气离开这个世界，因为他觉得，是世界对不起他。
他想讨回公道，可这路被大石阻断。
大石重五万吨，他昨天只吃了两百克。
他要决定，愤怒要宣泄而出，带走无辜的人。
他开始起身，黑暗将把他的人性蚕食殆尽。
他开始行走，每一步都走向火湖地狱。
他路过街角的教堂，门开了，里面的人，端出了刚做好的食物。
门前有个长桌，好似婚宴的宴席。
他拿出刀，也许现在就把烟花点燃？
“需要吗？免费的” 。
有点意外，有点香。
他点头了，他说不出话，求生的本能让他哑了。
小笼包是什么？是二十多块钱。
“进里面，更舒服点。”
吃了三笼，他还存在。
“住在这，有床有浴室，不要钱。”
他低下头，摸了摸口袋里藏的刀，藏藏好，别露出来了。
躺在床上见黎明，久违了，他好像还活着。
他起来，心里却还是不服，他还想找到那仇人。
那仇人的样子，依然可憎。
那冤屈的债，依然可恨。
可是，仇人早跑了，怎么寻找？
他后槽牙憋的生疼。
“住多久都可以，你那朋友，我们帮你找。”
生活所需，募捐而来，可他的刀还在口袋。
仆人找了仆人，朋友问了朋友。
漫长的等待，好在有空调，有饮料，有小笼包。
十天？二十天？记不得了。
终于，找到了，报了警，传了票。
据说，他朋友害怕了，怕被人肉了。
恨呢？杀心呢？少了些，哪去了？
被这房子里的人吸了些去。
钱能不能要回来？冤能不能伸了？
他不知道，他没信心。
他的问题最终解决了吗？他的冤仇伸了吗？
厨房里的刀架上多了两把刀。
有人说，这是他买来捐的。
切水果比剁肉馅的刀更好用。
假期到了，抱着孩子的母亲，她的孩子安然睡在怀里。
路人熙熙攘攘，假期在继续，生活在继续。
光是照亮黑暗的，盐是腌肉不腐坏的。
光活着，它照亮了内心，擦去了一些人的泪水，和我的泪水。
房子里的人是谁？
应该是上海208间教会的一个吧？
可他们在哪呢？
人们怪罪谁？
是社会？社会必有责任。
是政府？政府必也有责任。
光，心满意足的，藏在碗下面，外面黑的像墨，里面是奢华的穹顶舞厅。
盐，自豪的，凝结成了块，肉烂了，苍蝇都来了，盐块还很大，它很强壮。
可那光与盐的主人要是回来了，会不会责备它们？
碗开了，光照亮了黑暗。
盐化了，化在肉里。
我愿这，在中国，是真的。
国庆前夜的上海，两把刀、小笼包、光和盐。
多少天了，他想起就牙根痒痒，恨不得生吞了他的朋友。
他也许又会觉得，拿到钱便好，把自己逼上绝路，便同归于尽罢了。
一张生牌，一张死牌，都准备好。
忿怒为残忍，怒气为狂澜，但他先收起这些，上路了。
人找不到，钱要不回，生存不了。
他想要坚持，他固执又愚蠢。
睡大街，皮包骨，他卖了手机，多活了两天。
这绝望如阴湿的潮气扑来，黑暗里哀哭切齿。
魔鬼像吼叫的狮子，四处游荡，寻找可以吞吃的人。
长假前夜，期待休息的人们，心里喜悦。
他看到了，却看不到快乐，快乐死了。
大街小巷，怀里的孩子，奔跑的孩子。
他看到了，他看不到天真，灵魂死了。
他还剩下什么？人生？人性？愤恨？不，他还剩两把刀。
他藏着刀，躺在天桥下面。
那刀，不是切开自己空空如也的肚腹，就是刺向无辜者的身体。
他没有勇气刺向自己，因为他觉得，他会死的冤枉。
他没有勇气离开这个世界，因为他觉得，是世界对不起他。
他想讨回公道，可这路被大石阻断。
大石重五万吨，他昨天只吃了两百克。
他要决定，愤怒要宣泄而出，带走无辜的人。
他开始起身，黑暗将把他的人性蚕食殆尽。
他开始行走，每一步都走向火湖地狱。
他路过街角的教堂，门开了，里面的人，端出了刚做好的食物。
门前有个长桌，好似婚宴的宴席。
他拿出刀，也许现在就把烟花点燃？
“需要吗？免费的” 。
有点意外，有点香。
他点头了，他说不出话，求生的本能让他哑了。
小笼包是什么？是二十多块钱。
“进里面，更舒服点。”
吃了三笼，他还存在。
“住在这，有床有浴室，不要钱。”
他低下头，摸了摸口袋里藏的刀，藏藏好，别露出来了。
躺在床上见黎明，久违了，他好像还活着。
他起来，心里却还是不服，他还想找到那仇人。
那仇人的样子，依然可憎。
那冤屈的债，依然可恨。
可是，仇人早跑了，怎么寻找？
他后槽牙憋的生疼。
“住多久都可以，你那朋友，我们帮你找。”
生活所需，募捐而来，可他的刀还在口袋。
仆人找了仆人，朋友问了朋友。
漫长的等待，好在有空调，有饮料，有小笼包。
十天？二十天？记不得了。
终于，找到了，报了警，传了票。
据说，他朋友害怕了，怕被人肉了。
恨呢？杀心呢？少了些，哪去了？
被这房子里的人吸了些去。
钱能不能要回来？冤能不能伸了？
他不知道，他没信心。
他的问题最终解决了吗？他的冤仇伸了吗？
厨房里的刀架上多了两把刀。
有人说，这是他买来捐的。
切水果比剁肉馅的刀更好用。
假期到了，抱着孩子的母亲，她的孩子安然睡在怀里。
路人熙熙攘攘，假期在继续，生活在继续。
光是照亮黑暗的，盐是腌肉不腐坏的。
光活着，它照亮了内心，擦去了一些人的泪水，和我的泪水。
房子里的人是谁？
应该是上海208间教会的一个吧？
可他们在哪呢？
人们怪罪谁？
是社会？社会必有责任。
是政府？政府必也有责任。
光，心满意足的，藏在碗下面，外面黑的像墨，里面是奢华的穹顶舞厅。
盐，自豪的，凝结成了块，肉烂了，苍蝇都来了，盐块还很大，它很强壮。
可那光与盐的主人要是回来了，会不会责备它们？
碗开了，光照亮了黑暗。
盐化了，化在肉里。
我愿这，在中国，是真的。
